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Os meus pés são aguias cegas
atrevessam rua,
sem tropeçar morada certa
Calcam d'cascos grossos
travoadas, anti-ciclones, tempestades
[e mais
Por vezes algodão doce ou pastilhas elásticas
especiarias ou bosta d'cadela e gato
Mas são somente pés sem sapato, chatos e asperos
Colados ao tornezelo d'uma magricela

Comentários

palavras disse…
hum, muito bem, belo cantinho!
Beijinho.
julho 29, 2007 9:06 da tarde
Silvério disse…
Muito giro o blog, já posso ir?
Esse tipo das camisetas anda por todo o lado.
agosto 10, 2007 10:51 da tarde
de Pina disse…
E quem me chama?
Vozes com nada de nada me servem
respiro agulhas deitadas pelo chão
e transito na ideia do silêncio
porque nunca me dedicaste um poema
ou foi aquilo um poema?!

Eu dei-te os parabéns no dia certo, o teu telemóvel é que não deve funcionar com o mesmo número!

Bjos
agosto 21, 2007 9:52 da manhã
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18/100 – Soneto

Dedicado a João Horta, ps: as flores não se comem.. De dia nem existem assobios Rua quieta com gente inexistente Entre uma esquina e avenida sente-se diferente Ligeiramente nitroglicerina, sem boca, sem olhos Seu nome não está escrito em parte alguma O corpo, este, desencaixa-se dos hábitos É um autocolante da cidade dos danificados Talvez pertença aonde o seu regaço não se consuma É turista na terra de ninguém É dama-viagem, Dama-sem-vintém Dama de romance, do poema mas Dama sem miséria Sua vontade de faminta, é outra E se ela cola-se nos teus braços agora É porque também não a mandaste embora.
3 comentários
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Suicídio fingido I

A verdade é que o pensamento de fechar os meus olhos para o nunca mais Tornou-se numa doce obsessão Compulsiva É claro que após esses segundo iluminou-se toda a logística. Como fazer para não responsabilizar o corpo morto encontrado na banheira de pulso aberto, Ou sera a boca babada envenenamento de medicação prescrita. Os ruídos de tais pensamentos dão comigo em doida e qualquer tarefa minimalista assemelha-se  as olimpiadas. Existe ainda a crença que naquele fim de dia devia ter partido sem deixar rasto Sem deixar "mas porquê?" e os demais lamentos. MAs a ideia de limpar toda esta dor é tão tentadora como doce. Limpar-me do corpo e da pele. Da idade e da face. Será parvoíce dizer que esta fantasia não anula o facto sem demasia de querer novamente ser parte da multidão e voltar a rir sem demasia nem razão.
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