Deram-me um livro com páginas brancas, um caderno de capa dura e negra onde com tamanha velocidade escrevi o teu nome - repetitivamente. Quando alguém foi ler, só encontrou o traço de uma paisagem de quem não sabe como chama mas de quem se vê em cada grão d’imagem.
Não se faz dia com mentir Não começa com o que termina Seja de sangue ou lágrima D'uma mãe ou falecida Os dias não começam com tinta
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