Deram-me um livro com páginas brancas, um caderno de capa dura e negra onde com tamanha velocidade escrevi o teu nome - repetitivamente. Quando alguém foi ler, só encontrou o traço de uma paisagem de quem não sabe como chama mas de quem se vê em cada grão d’imagem.
Dedicado a João Horta, ps: as flores não se comem.. De dia nem existem assobios Rua quieta com gente inexistente Entre uma esquina e avenida sente-se diferente Ligeiramente nitroglicerina, sem boca, sem olhos Seu nome não está escrito em parte alguma O corpo, este, desencaixa-se dos hábitos É um autocolante da cidade dos danificados Talvez pertença aonde o seu regaço não se consuma É turista na terra de ninguém É dama-viagem, Dama-sem-vintém Dama de romance, do poema mas Dama sem miséria Sua vontade de faminta, é outra E se ela cola-se nos teus braços agora É porque também não a mandaste embora.
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